воительница Северного Клана
Лазурный Журавлик
⠀⠀⠀⠀История о желании и нежелании: о потребности в том, чтобы окружающие изливали тебе душу, и о потребности в том, чтобы они перестали это делать, о необходимости восстанавливать свои границы, сохранять обособленность и самообладание. Эта история о личности, которая и жаждет слиться с другим «я», и боится этого, жаждет и боится погрязнуть или захлебнуться, поглотить суматоху и неурядицы чужой жизни, заразиться ими, словно чужие слова буквально переносят болезнь.
Ледяной ветер гуляет по перевалу, завывая в расщелинах скал. Воздух колючий, прозрачный, им больно дышать. Ты замечаешь её не сразу. Сначала — лишь силуэт в глубине пещеры, неподвижный и тёмный, словно продолжение самого камня. Она не горда. Она — другая. Отстранённая. Её поза не выражает ни агрессии, ни страха, лишь полную, абсолютную погружённость в нечто невидимое для других. Её взгляд устремлён куда-то вперёд.
Ты делаешь шаг. Скрип снега под лапой кажется оглушительным в этой давящей тишине. Она не вздрагивает. Не оборачивается. Её уши лишь слегка поворачиваются в твою сторону, улавливая звук, но голова остаётся неподвижной.
Её взгляд не «пронзает», не «оценивает». Он обволакивает. Он скользит по тебе не как взгляд воина, оценивающий мышцы и шрамы, а как взгляд провидицы, читающей невидимые следы на твоей душе. Она видит не твою силу, а твою усталость. Не твою храбрость, а твои сомнения. Не твоё прошлое, а те возможности, которые открываются впереди.
— Ветер сегодня поёт тоскливую балладу, — её голос тих, как шелест крыльев мотылька, но предельно ясен. — О потерях. О том, что уходит и не возвращается. Ты ведь тоже это чувствуешь?
Ты делаешь шаг. Скрип снега под лапой кажется оглушительным в этой давящей тишине. Она не вздрагивает. Не оборачивается. Её уши лишь слегка поворачиваются в твою сторону, улавливая звук, но голова остаётся неподвижной.
Её взгляд не «пронзает», не «оценивает». Он обволакивает. Он скользит по тебе не как взгляд воина, оценивающий мышцы и шрамы, а как взгляд провидицы, читающей невидимые следы на твоей душе. Она видит не твою силу, а твою усталость. Не твою храбрость, а твои сомнения. Не твоё прошлое, а те возможности, которые открываются впереди.
— Ветер сегодня поёт тоскливую балладу, — её голос тих, как шелест крыльев мотылька, но предельно ясен. — О потерях. О том, что уходит и не возвращается. Ты ведь тоже это чувствуешь?
